Mal

Você me faz mal.
Mal do tipo maluco, eu me perco com você. Eu não sei quem sou.
Você está me fazendo mentalmente doente, e eu morro de medo de ir embora.
Você não se importa mais, você tem segredos.
Pelo menos é o que me parece.
E eu tenho certeza de que se eu te confrontar, vai dizer que estou louca.
Que não tem nada de errado no que você faz.
Que você não esconde nada, que não tem nada a ver. Neura minha.